« Dis, tu
l'aimes ? - Bah ... Ouais. Elle est belle. - Elle est
belle ? C'est tout ? - Bah oui, tu veux quoi d'autre ? - Comment ça quoi
d'autre ? Je te demande si tu l'aimes. Je te parle
d'amour. Et toi tu me dis qu'elle est belle ? Belle ? Moi quand je te parle de
beauté. Je ne te parle pas de son joli petit cul moulé dans un
jean Levis. Ni de ses lèvres
pulpeuses. Ni de ses grands yeux pétillants. Putain. Je ne parle pas de ça.
Moi ce que je voulais que tu me dises c'est que tu l'aimes. Que tu
aimes tout d'elle. Ses défauts. Les pires. Le goût de ses
larmes quand rien ne va plus. L'odeur de ses
cheveux quand tu l'embrasses dans le cou. Ses taches de rousseurs quand
l'été pointe le bout de son nez. Et quand
j'évoque le mot amour, s'il te plaît, ne l'associe pas au
sexe. Parce que tu vois, savoir
combien de fois tu te la tape tous les jours,
moi, je m'en fous. Merde. Il y a des mots pour parler d'
elle. Pas des
mots en toc. Pas des mots qui sonnent faux. Pas
l'un de ses mots ringards que tu aies entendu
dans un film. Pas comme ça, pas comme ça.
Parfois il n' y a pas de mots. Juste des regards. Des gestes.
Encore des regards. Puis un sourire.
Qui dure. Qui dure. Qui dure
parce que tu as ta main posée sur sa peau
brûlante. Parce que dans sa poche, furtivement, tu as caché un petit
griboullis avec écrit «
Je t'aime » quand sa tête était tournée. Parce que les jours passent trop vite
quand elle est là et que tu ne veux plus la
quitter. Que tu ne peux plus lâcher sa
main. Et que tu lui dis que sans elle, chaque minute est
inutile. Et en revanche. Parce que tout ne va jamais bien. Que ses
yeux brillent, pleurent, lors d'une dispute. Qu'elle te lance au
visage des mots affreux, des cris de haine. Pardonne-la. Recommence à zéro. Et dis-lui. Crie-le : Je t'aime. L'amour c'est ça. Ce n'est pas un
jeu. Pas de la merde. C'est
dangereux. Tu vois, moi, c'est de ça dont je te
parle.? »
(
♥) ..› Il m
α déçu, il me dégoute, il me m
αnque, il m`oublie, il me promet, il me tue, il me ment, il me rend dingue.. M
αis je l`
αime.(..)